Esa mirada de decepción que viste hace un momento es solo el inicio de una verdad que duele mucho más que cualquier herida física.
La confianza es un cristal que tarda años en pulirse, pero apenas un segundo en hacerse añicos bajo el peso de una mentira.
El aire en la oficina de Don Valerio se sentía tan espeso que se podía cortar con un cuchillo. No era solo el humo de los puros de importación que flotaba en el ambiente, sino esa vibración eléctrica que precede a la tormenta. Las paredes de madera de caoba, que habían sido testigos de pactos inquebrantables y promesas de sangre, parecían estar cerrándose sobre los seis hombres presentes.
Don Valerio, un hombre cuya sola presencia imponía un silencio sepulcral, no había dicho una palabra en los últimos diez minutos. Se limitaba a observar. Sus ojos, pequeños y afilados como dos cuentas de obsidiana, recorrían cada rostro, cada gota de sudor que resbalaba por las sienes de sus hombres de confianza. Él los había criado. Él los había sacado de las calles cuando no tenían nada más que hambre y rencor contra el mundo.
—Saben por qué estamos aquí —dijo finalmente Don Valerio. Su voz no era un grito, era un susurro ronco, casi paternal, lo cual la hacía mil veces más aterradora—. Los federales no adivinan. Los federales no tienen visiones místicas. Alguien les entregó el mapa de la ruta sur. Alguien les dio las coordenadas exactas de la bodega de San Marcos.
Mateo, el más joven del grupo y quien siempre había sido considerado el «consentido» de la organización, apretó los puños debajo de la mesa. A su lado, «El Tuerto» García respiraba con dificultad, haciendo que el silbido de sus pulmones cansados fuera el único sonido en la habitación. Todos se miraban de reojo, buscando en el compañero una señal de debilidad, una pupila dilatada o un tic nervioso que los salvara a ellos de la sospecha.
Don Valerio se levantó de su sillón de cuero. Caminó lentamente hacia la ventana que daba al jardín de la estancia. Afuera, la lluvia empezaba a caer con fuerza, golpeando los cristales con una insistencia rítmica. El jefe sacó su teléfono celular del bolsillo de su saco gris. Era un aparato moderno, de pantalla ancha, que contrastaba con la decoración clásica de la oficina.
—He pasado tres noches sin dormir —continuó Valerio, dándoles la espalda—. Tres noches pensando quién de mis hijos me clavó el puñal. Porque eso son ustedes para mí: hijos. Les di techo, les di poder, les di una vida que sus padres nunca soñaron. Y a cambio… a cambio uno de ustedes decidió que mi cabeza valía unos cuantos billetes verdes y una promesa de libertad que el gobierno nunca va a cumplir.
Don Valerio se giró lentamente. En su rostro no había ira, solo una tristeza profunda, una fatiga que los años de poder no habían logrado imprimirle hasta ese preciso instante. Colocó el teléfono en el centro de la mesa redonda, justo sobre el mantel de terciopelo verde. El aparato brillaba bajo la luz de la lámpara de araña que colgaba del techo.
—Hice una llamada hace un par de horas —dijo Valerio, mientras sus manos, grandes y callosas, descansaban a los costados de su cuerpo—. Hablé con mi contacto en la capital. Me dio el número privado que el informante usa para reportarse con la fiscalía. Un número que solo conocen el traidor y su manejador federal.
El silencio se volvió insoportable. Era un silencio que pesaba toneladas. Los hombres de la mesa parecían estatuas de sal. Nadie se atrevía a respirar profundamente. El miedo se podía oler; era un aroma metálico y agrio que lo inundaba todo.
—Si el traidor tiene honor, que hable ahora —pidió Valerio con una calma gélida—. Prometo que su familia no sufrirá. Prometo que será rápido. Pero si tengo que marcar ese número… si tengo que escuchar ese timbre… entonces todas las apuestas se cancelan.
Nadie habló. García bajó la mirada. Los otros tres hombres se mantuvieron rígidos. Mateo, por su parte, clavó los ojos en el teléfono, como si intentara derretirlo con la mirada. Don Valerio suspiró, un sonido largo y cargado de resignación.
Con un movimiento pausado, estiró el dedo índice y desbloqueó la pantalla de su propio teléfono. El brillo del dispositivo iluminó su rostro cansado. Buscó en la agenda el número que le habían enviado por mensaje de texto. Sus dedos se movían con una precisión quirúrgica, sin un solo temblor.
—Que el destino decida entonces —susurró el viejo líder.
Presionó el icono verde de «llamar».
Sigue leyendo la continuación tocando el botón de abajo 👇
